車子駛向郊外，明明一直把臉貼在車窗上，對外面平凡的一切充滿驚奇。李建國從后視鏡里看著兒子，第一次發現明明眼中有了光彩。

到達山腳時，明明已經疲憊不堪，但堅持要上山。李建國把兒子背在背上，氧氣瓶和急救藥品裝在背包里。明明很輕，但每上一個臺階，李建國都感覺背上承載著整個世界的重量。

半山腰有處觀景臺，李建國把明明放在長椅上，讓他靠著自己。

“爸爸，這就是整個世界嗎？”明明望著山下問。

“只是一小部分。”

“真漂亮。”明明的聲音已經氣若游絲，“我不想回醫院了。”

李建國感覺兒子的頭靠在他肩膀上，呼吸變得淺而急促。他緊緊抱住明明，十五年來的一幕幕在腦海中閃回：第一次診斷時的震驚、無數次的搶救、王莉離開那個早晨明明問“媽媽什么時候回來”、夜里明明因疼痛無法入睡的哭泣、醫藥單上不斷增加的數字、工友聚會時他因省錢而找的借口、明明每次治療時咬緊牙關說不疼的樣子……

“明明，爸爸愛你。”李建國說，淚水滴在兒子消瘦的臉頰上。

“我知道，爸爸。”明明輕聲回答，“我也愛你。”

李建國從口袋里掏出早已準備好的針管，里面是足以讓痛苦永遠結束的劑量。他的手在顫抖，心跳如雷。

“睡吧，孩子。”他喃喃道，“不再有痛苦了。”

針尖即將觸碰到明明皮膚的那一刻，李建國停住了。他看到兒子正望著遠處地平線上正在下落的夕陽，眼中沒有恐懼，只有平靜和好奇。

“爸爸，你看，天空變成金色的了。”

李建國放下了針管，把兒子更緊地摟在懷里。他做不到，即便明明的一生注定是痛苦大于歡樂，他也沒有權力替兒子做出最終決定。

黃昏的山風格外涼，他怕明明感冒，準備背他下山。就在這時，明明輕輕拉住了他的衣袖。

“爸爸，我累了。”孩子的眼睛清澈如水，“真的累了。”

李建國看著明明，突然明白了什么。這不是他一廂情愿的想法，而是明明在告訴他一個事實——他準備好了。

“要睡覺了嗎？”李建國問，聲音顫抖。

“嗯。”明明點頭，把腦袋靠在他胸前，“抱著我，爸爸。”

夕陽漸漸沉入地平線，天空從金色變為橘紅，再變為深紫。李建國緊緊抱著兒子，感受著那微弱的心跳和呼吸逐漸平緩、減弱。

沒有針管，沒有人為的終結，只有父與子，在黃昏的山頂，靜靜地在一起。

當最后一縷陽光消失時，明明的呼吸也停止了。表情安詳得像只是進入了夢鄉。

李建國抱著兒子已經冰涼的身體，坐在長椅上許久。山下的城市亮起萬家燈火，每一盞燈背后都有自己的悲歡離合。

他最終沒有實施那個“仁慈”的計劃，但明明還是在父親懷里找到了平靜的終點。下山的路上，李建國感到一種奇特的解脫——不是因為他從照顧病人的重負中解脫，而是因為明明終于從痛苦中解脫了。

三個月后，李建國在醫院旁開了一家小便利店。每周三下午，他會關閉店鋪兩小時，去醫院的兒科病房做志愿者，推著輪椅上的孩子去醫院花園曬太陽，給他們講述一個關于山頂日落的故事。

當新來的患兒家屬絕望地問他“這一切有什么意義”時，李建國會這樣回答：

“意義不在于長度，而在于那些瞬間——當你在乎的人知道被愛著的瞬間。我們的任務不是替別人決定他們是否應該承受痛苦，而是在他們的痛苦中存在，不離不棄。”

有時，最深沉的仁慈，不是結束痛苦的勇氣，而是陪伴痛苦的堅持。

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