“你說……里面的人知道外面發生的事嗎？”她忽然問。

我沒有回答。

因為我不知道。也許他們隱約感覺到過震動，聽到過門縫外的腳步聲。也許他們在夜里做過夢，夢見有人在外面守護著他們。但他們從未真正了解，這一百多年是怎么過去的。

她沒等我回答，繼續說：“如果他們問起，該怎么告訴他們？”

我還是沒說話。

有些事沒法用一句話說清。比如為什么要有門，為什么要有人守，為什么一代又一代的人都得死在這條路上。這些答案太重，壓得人說不出口，也經不起追問。

她輕輕呼出一口氣，肩膀放松下來。

“那就別說了。”她說，“讓他們好好活著就行。”

我點點頭。

遠處有個小孩跑進了田里，撿起一只斷線的風箏。他抬頭看了看天空，又回頭沖屋里喊了句什么。聲音傳不出來，但我們能看到他的嘴型。

他在叫媽媽。

張雪刃看了很久。

然后她邁步，跨過了門檻。

她的腳踩在平原的土地上，沒有引發任何異象。風拂過她的頭發，衣角輕輕擺動。她往前走了幾步，停下，轉身看向我。

“你還站那兒？”她問。

我握緊刀柄，往前走。

踏上第一級土階時，腳底傳來真實的觸感。不是青銅，不是石頭，是松軟的泥土。我能感覺到草根纏住鞋底，能聞到雨后泥土的氣息，濕潤、厚重，帶著生命的腥甜。

我走到她身邊。

我們并排站著，背后是門，面前是田野。沒有人迎接我們，也沒有人注意我們。這些人只是在過自己的日子，種地、做飯、帶孩子，像所有普通人一樣。

這才是真正的結局。

不需要戰斗，不需要犧牲，也不需要誰來拯救。

只需要有人愿意停下來，看看這片土地，看看這些人，然后說一句——

值了。

張雪刃忽然抬起手，指向遠處。

“你看那邊。”她說。

我順著她指的方向看去。

在平原的邊緣，靠近山腳的地方，有一小片樹林。林子中間立著一塊石碑，很小，被雜草圍著。一個人影正站在碑前，彎腰放下了一束野花。

那人穿的是粗布衣服，頭上包著巾帕，看不清臉。

但她放完花后，直起身，朝著我們的方向望了過來。

隔著這么遠的距離，我看不清她的表情。

可她抬起手，朝我們揮了揮。

我也抬起了手。

張雪刃笑了。

她把手放進我手里，握得很緊。

風更大了，吹得草地起伏如浪。

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