“十年霜，沒凍住滾燙”。

副歌第一句落下時，眼淚終于掉了下來。不是嚎啕大哭，是輕輕砸在紙上，“啪”的一聲輕響，墨漬被眼淚暈開，“滾燙”兩個字像被鍍了層暖光。成彥趕緊用手背擦，卻越擦越多，碎發沾在眼角，癢癢的，像媽媽以前給她擦眼淚時的手——媽媽的手很軟，帶著織毛衣留下的薄繭，擦眼淚時總是輕輕的，怕弄疼她。

窗外的天色慢慢變了。一開始是純黑的，像蒙了層厚布；后來慢慢透出灰藍，像把墨汁兌了水；再后來，東邊的天際線亮了點，淺白色的光透過玻璃照進來，落在桌面上。成彥偶爾抬頭，看到玻璃上的霜花慢慢化了，留下一道道水痕，像誰在上面輕輕哭了一場。晨光順著水痕滑下來，在紙上投出彩色的光斑，落在“十年霜”三個字上，光斑慢慢移動，像時間在紙上走。

吉他靠在譜架邊，琴身上的小雛菊貼紙在晨光里亮了點。成彥偶爾會停下來，伸手撥兩下弦——琴弦有點銹，指尖蹭過的時候，能感覺到細微的粗糙，卻很踏實。她按了個c和弦，聲音沉得像那套舊西裝的重量，裹著十年的委屈；再換個g和弦，聲音突然亮起來，像燒烤攤炭火上的火星，帶著點倔強的暖。她想起顧懷安紙條上寫的“共同音銜接”，手指慢慢移動，沒再出錯——原來跟著情緒走，和弦也會變溫柔。

凌晨五點半，鋼筆終于落下最后一筆：“第十一個春天，風暖了霜”。

成彥放下鋼筆，手腕輕輕轉了轉——長期握筆的地方有個淺印，像戴了個隱形的鐲子。她往后靠在椅背上，看著滿紙的歌詞，標題“《十年霜》”被她圈了三圈，墨色一次比一次深，像心里的聲音越來越堅定。窗外的霜已經化透了，陽光透過玻璃照進來，落在“風暖了霜”那行字上，墨漬反射出微光，她伸手碰了碰，指尖有點燙，像心里慢慢升起來的溫度。

她拿起譜紙，輕輕抖了抖，紙頁發出“嘩啦”的輕響。十年前的解約書、燒烤攤的油星子、媽媽的胡椒湯、天臺的星光……那些她以為永遠翻不過去的日子，現在都變成了紙上的字，像積了十年的霜，終于等來了暖風吹。她低頭看了看掌心的小月牙疤，又摸了摸筆記本封面的磨痕，突然覺得，這些“不完美”的印記，都是她走過來的證明。

窗外的天徹底亮了，練習室的聲控燈在晨光里慢慢暗下去，最后只留下臺燈的暖光。成彥把《十年霜》的譜紙疊好，小心地夾在筆記本里，剛好放在“媽媽的胡椒湯”那句舊句子旁邊——兩張紙的邊緣輕輕碰在一起，像十年前的自己和現在的自己，終于握了手。她看著那頁承載了十年重量的紙，眼圈還是紅的，卻慢慢揚起了嘴角：不是勉強的笑，是真的釋然，像卸下了背了十年的包袱，連肩膀都覺得輕了。

成彥站起身，伸了個懶腰，骨頭發出輕微的“咔嗒”聲。她走到窗邊，推開窗戶，清晨的風帶著暖意吹進來，拂過她的碎發，像媽媽的手輕輕摸她的頭。風里有青草的味道，還有遠處食堂飄來的包子香，她深吸一口氣，覺得胸口的棉絮終于被吹走了。

桌上的鋼筆被她收好，放進帆布包的側兜——那里還裝著顧懷安的匿名紙條，紙條邊緣的毛糙感和鋼筆的金屬底輕輕碰在一起。她路過窗臺上的泡面桶，彎腰把它扔進垃圾桶，桶里的油膜反射著晨光，像一小塊碎鏡子。走廊盡頭的窗戶亮著，陽光透過玻璃照進來，在地上投出一條光路，成彥踩著光路往宿舍走，懷里的筆記本很輕，卻又很沉——輕的是釋然，沉的是十年的勇氣。

她想起剛才寫“第十一個春天”時的心情，嘴角的笑越來越明顯。《十年霜》不是結束，是她真正開始唱自己的歌的開始。天已經亮了，接下來要做的，就是把這首唱給十年前的自己聽，唱給媽媽聽，唱給老王聽，也唱給那些和她一樣，在“霜”里等過春天的人。

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