陳默平靜地放下手中的書，看向那面鏡子。

鏡中，已不再映照出他房間的景象。取而代之的，是一個昏暗、扭曲的空間，一個穿著磨損嚴重舊式西裝、面容憔悴卻依稀能看出昔日清俊的男人，正坐在畫架前，背對著他。那男人肩膀聳動，仿佛在壓抑地哭泣，而他周圍的“空氣”中，充滿了被撕碎的畫作殘影。

“我知道你能聽見。”陳默對著鏡中的身影開口，聲音不大，卻帶著穿透維度的力量，“告訴我，你的名字。或者……你想讓誰，看到你的畫？”

鏡中的男人背影猛地一僵。

哭泣聲停止了。

他極其緩慢地，一點一點地回過頭來。

那是一雙怎樣的眼睛啊——充滿了百年孤寂帶來的瘋狂，以及被整個世界遺忘的滔天怨憤！

“名字……？”他的聲音干澀沙啞，像是生銹的齒輪在轉動，“我的名字……連同我的畫……早就被偷走了……被埋葬了……”

一股強大的、冰冷的吸力驟然從鏡面傳來，試圖將陳默的精神拉入那個絕望的鏡像世界。

陳默胸口的懷表微微一熱，純凈之淚的微光在意識中一閃，將那冰冷的吸力抵消。他穩穩地坐在原地，目光依舊平靜。

“名字不會被偷走，畫也不會被真正埋葬。”他凝視著那雙瘋狂的眼睛，一字一句地說道，“只要你還想被‘看見’，我就幫你拿回來。”

鏡中的男人死死地盯著他，怨毒與一絲極微弱的、不敢置信的希望在他眼中交織。

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