原來這看似平靜的村落，每一寸土地下都埋著滾燙的熱血。

兩千六百三十二個名字，不是冰冷的數字，是兩千多個鮮活的生命，是多個家庭的牽掛。

他們想象著當年的場景——村口的老槐樹下，母親送兒子，妻子送丈夫，少年人攥著磨亮的刀，眼里是保家衛國的決絕，誰也不知道這一去，是否還能再看一眼家鄉的月亮。

“太爺爺說，那時候村里的祠堂夜夜亮油燈，婦人們紡線織布，孩子們讀書識字，誰都不提‘犧牲’二字，卻都在心里默默念著。”

大長老的聲音有些哽咽，指著路邊一棵老槐樹，“這棵樹就是當年他們出發時拴馬的地方，樹皮都被韁繩磨平了，如今卻長得這么茂盛。”

南汐看著那棵枝繁葉茂的老槐樹，仿佛能看見當年樹下的離別——有低聲的囑托，有強忍的淚水，有“等著我回來”的誓。

而那些沒能回來的人，他們的名字或許沒刻在族譜最顯眼的位置，卻永遠活在君家人的心里。

戰星辰握緊了南汐的手，指尖微微發涼。

他想起太爺爺書房里那枚軍功章，邊角都磨圓了，太爺爺說那是他年輕時從戰友身上撿回來的，卻始終沒找到戰友的家人。

原來，這樣的故事，在君家村不是個例，而是家家戶戶都藏著的傷疤。

“抗戰勝利那天，村里放了一夜的鞭炮，卻沒人笑得出來。”大長老嘆了口氣，“回來的人抱著空蕩蕩的門板哭，沒回來的人，家里就往祖墳上埋一抔家鄉的土，算是讓他們‘回家’了。”