“陽子，老大，飛子…

我這兩天把能聯系的同學都聯系了，兼職群里也發了消息，能說會道的我都快說破嘴皮子了。”

“結果…愿意立刻答應注冊的，算上我自己，也就剛剛二十來個人！”

“還都是跟我關系特別鐵，或者被我救過急的。”

他嘆了口氣，把筆記本往前一推。

“其他人，要么就是覺得不靠譜，一個大一學生搞的網站，能堅持幾天？”

“要么就是覺得麻煩，覺得現在通過中介或者熟人介紹也能接活，雖然錢少點但‘省心’。”

“還有幾個直接問：‘你們這個網站，跟學校有關系嗎？有老師或者學生會擔保嗎？被騙了找誰？’…

我…我已經盡力了。”

徐楚揉了揉眉心，語氣充滿了無奈。

“主要還是信任問題。”

“大家都不信我們這個小網站能成，更怕個人信息放上去不安全，或者白忙活一場。”

“光靠嘴說‘傭金低’，吸引力還是不夠。”

徐楚抬起頭，看向陸陽。

陸陽一直安靜地聽著，手指輕輕敲擊著桌面。

徐楚的描述完全在他意料之中。

在2005年，互聯網創業還是個新鮮詞，缺乏權威背書和成功案例，普通人天然帶著懷疑。

尤其是涉及到個人信息和收入來源，信任壁壘比想象中更高。

“老徐，辛苦了，這不是你的問題。”

陸陽的聲音沉穩，帶著安撫的力量。

“你做的很好，二十多個用戶已經證明你的能力了。”“你遇到的困難，就是我們初期推廣最大的障礙—信任缺失。”

他目光掃過宿舍眾人：“光靠我們幾個大一學生去‘推銷’，說服力確實不夠。大家需要一個更有分量的‘擔保人’，或者看到實實在在的例子。”

“那怎么辦？總不能去刻個蘿卜章冒充學校公章吧？”

陳一博剛從床上迷迷糊糊爬下來，打著哈欠，趿拉著拖鞋走過來，正好聽到最后幾句。

他抓了抓亂糟糟的頭發，睡眼惺忪，但語氣卻帶著一種“終于輪到我出場”的懶洋洋的興奮：“是不是該我出手了？陽子，老大我等的花兒都快謝了！”

“嗯。”