他僵硬地轉過頭，看著鏡中兩人交疊的身影——她是真實的，溫暖的，而他，像個游蕩在生死邊界的精神幽靈。

良久，他緩緩松開按在胸口的手，低聲說：“我差點信了。”

“信什么？”

“信我真的死過。”

第二天清晨，陽光照進客廳，昨夜的風暴仿佛從未發生。

陸知微坐在餐桌前，一杯黑咖啡冒著微弱的熱氣。

他把筆記本電腦推到蘇晚晴面前，輕聲道：“密碼是‘snowfall1950’。”

她抬眼看他。

“你設個監控軟件吧，”他扯了扯嘴角，沒什么情緒，“每次我新建文檔，自動同步到你設備。如果哪天我寫的不再是故事，而是‘我’的回憶你就刪掉它。”

蘇晚晴沒問為什么，只是點頭。

可當她進入后臺設置時，手指在“云端備份”選項上停頓了幾秒，最終，悄悄開啟了全程存檔。

這些文字太真了，真到像靈魂刻下的碑文。

哪怕違背他的意愿，她也不能讓它們消失。

因為她在那頁被涂改的草稿里看到了更可怕的細節——

“槍響那一刻”，后面原本寫的是：“我看見了你。”

那個“你”，是誰？

窗外，城市蘇醒，車流如織。

而在無人注意的角落，一部加密手機亮起，程墨的聲音在語音備忘錄里低語：

“第七位觀眾，在觀看試剪片段時突然流淚。他說他父親從沒提過朝鮮戰場的事但那個電臺呼號，是他父親每晚夢囈都在念的。”

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