她隨手將報紙墊在了案板下，繼續處理手頭的食材。

    仿佛那上面不是針對她的輿論攻擊，只是一張無用的廢紙。

    齊越的，朗聲大笑。

    “這個姓陶的小子，懂個屁！”

    “老子當年在戰場上，子彈離心臟就差一公分都沒死，回來后卻被這破胃折磨得想死！”

    “是孟丫頭的這碗湯，讓老子重新能吃下三碗飯！”

    “這是救命的味道，他懂嗎？”

    滿座賓客，紛紛附和。

    孟聽雨對外界的紛紛擾擾，置若罔聞。

    她依舊每天按時開門，關門。

    親自為每一位重要的客人，定制食譜。

    她的世界，簡單而純粹。

    只有灶臺上的煙火，空間里的靈泉，女兒的笑臉，和顧承頤日漸好轉的身體。

    顧承頤察覺到了不對勁。

    他不是從孟聽雨的臉上看出來的。

    她的臉上，永遠是那般云淡風輕，仿佛沒有什么能擾亂她的心湖。

    他是從細節里發現的。

    比如，送來的報紙，美食版塊總是被提前抽掉了。

    比如，他偶爾聽到顧家的傭人，在低聲議論什么“新銳主廚”。

    比如，那天孟聽雨回家，哼著小曲，心情很好的樣子。

    可她進門時，眼底那一閃而逝的，對外界紛擾的疲憊，沒有逃過他的眼睛。

    她只是習慣了自己扛下所有。

    顧承頤坐在書房里，輪椅停在巨大的落地窗前。

    窗外是顧家靜謐的園林。

    他的膝上，放著一本關于量子物理的專著。

    但他一個字也沒看進去。

    他修長的手指，在輪椅扶手上，無意識地，極快地敲擊著。

    那是不安，是煩躁，是殺意在醞釀。

    他沒有問她。

    他知道，以她的性格，只會笑著說“沒事”。

    然后，繼續一個人，用她那看似單薄的肩膀，扛起一切風雨。

    他不想讓她再扛了。

    他拿起加密的衛星電話，撥了一個號碼。

    電話那頭，只響了一聲，就被接起。

    “先生。”

    “查一下，京城美食圈最近的資金流向，還有輿論導向。”

    顧承頤的聲音，沒有一絲溫度。

    “我要知道，是誰在背后搞鬼。”

    “是。”

    效率極高。

    不到半個小時，一份詳細的報告，就傳到了他書房的電腦上。

    顧承頤控制著輪椅滑到書桌前。

    他點開文件。

 &n-->>bsp;  屏幕的光，映在他俊美卻蒼白的臉上。