二十二號。

二十點三十五分。

我發現一個問題,我寫日記完全沒有感情,就是麻木的寫,根本不知道在寫什么,寫完也就完了,沒有一點點的記憶。

這不是我記憶問題,我的記憶是出了些問題,但這不是我的記憶問題,這點我知道。

是我寫的日記沒有半點感情,就是好像有一個目的的寫,不存在什么感情的寫。

我一直認為寫文章是需要感情的,寫好文章是更需要有感而發,而不是為寫而寫。

為寫而寫自然寫不出什么像樣的文章。

我寫的確實不是文章,但日記不算文章么我認為算。

寫了好幾個月的日記,但沒感覺有一點進步,反而退步,沒勁得很。

原因何在

我寫的沒感情。

全是完成任務而寫的,逼迫自己寫的。

當然,我也不知道怎么夠感而發,我是沒有什么感情的,文化底蘊根本沒有。

也罷！

隨他去。

我努力寫,寫得出好文章就寫,寫不出也罷了。

完。

……

看了幾篇名家散文,小說,覺得他們的文字十分直白,毫無文筆的感覺,但讓我寫我卻一個字也不像人家的。

還是不行。

……

又看了一些名家文章,實在覺得他們的文字十分樸素無華。

為什么他們行,為什么我不行

我不信。

我肯定行。

我要寫小說。