條線，腳步急促而凌亂，仿佛腳下的土地都成了滾燙的鐵板。

內心的焦躁讓他如同熱鍋上的螞蟻，不停地搓著手，嘴里還念念有詞：“到底該怎么辦？

怎樣才能找到線索？”

忽然，他的目光被一個身影吸引，那是一位西處流浪的吟游詩人。

吟游詩人背著一把破舊得幾乎散架、漆面斑駁脫落的豎琴，那豎琴仿佛一位風燭殘年的老者，每一道劃痕和磨損都在訴說著往昔的故事。

他那飽經風霜的臉上刻滿了深深的皺紋，每一道皺紋都像是歲月用無情的刻刀精心雕琢的印記，深刻而又令人動容。

他的皮膚粗糙而黝黑，好似久經風吹日曬的老樹皮，粗糙中透著一種歷經滄桑的堅韌。

深邃的眼神中透著一種千帆過盡、看透世間滄桑的淡然，仿佛世間的風云變幻于他而，不過是過眼云煙，掀不起內心的一絲波瀾。